J’ai toujours cru qu’il fallait traiter chaque patient avec respect et dignité.

Peu importait qui ils étaient ou d’où ils venaient.

C’est pour cela que je suis devenue infirmière.

Je voulais aider les gens, peu importe leur origine ou leur situation financière.

Un soir, un homme sans-abri est entré dans les urgences.

Il s’appelait Pierre, et il avait l’air de ne pas avoir mangé correctement ni dormi dans un vrai lit depuis longtemps.

Il toussait beaucoup et semblait en mauvaise santé.

J’ai immédiatement commencé à l’ausculter, vérifiant ses constantes et réalisant quelques tests rapides.

Je ne m’attendais pas à une urgence médicale majeure, mais Pierre avait clairement besoin de soins.

Il était fragile, déshydraté, et sa toux était inquiétante.

Je lui ai mis une perfusion et j’ai ordonné des analyses de base pour écarter toute condition grave.

Alors que je travaillais, j’ai remarqué ma supérieure, Laura, qui m’observait depuis l’embrasure de la porte.

« Rachel, » dit-elle en entrant, « nous sommes débordés.

Nous n’avons pas le temps de nous occuper de… enfin, de lui.

Tu dois le laisser partir. »

J’ai marqué un temps d’arrêt.

« Il est malade.

Il a besoin d’aide. »

« Nous n’avons pas les ressources pour ça, » insista-t-elle.

« Il ne paiera rien, Rachel.

Tu sais comment ça fonctionne ici. »

Je n’aimais pas ce qu’elle insinuait, mais je refusais de le renvoyer.

J’ai continué à soigner Pierre.

C’était une personne, et il méritait les mêmes soins que n’importe qui d’autre.

Plus tard dans la soirée, j’ai été convoquée dans le bureau du directeur.

M. Collins m’attendait, le visage fermé.

« Rachel, j’ai appris que tu as soigné un sans-abri hier soir, » dit-il, d’un ton sec.

J’ai hoché la tête, sans reculer.

« Oui, c’est vrai.

Il avait besoin d’aide.

Quel est le problème ? »

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